L’espace de voir
J'ai presque toujours vécu dans une ville saturée. Noyé dans un flot constant de stimuli extérieurs, j'y étais devenu presque insensible. Je m'en protégeais, comme je me protégeais de toutes ces pensées qui, chaque jour, me détachaient de mon expérience, formant comme un voile gris sur mon rapport au monde.
Dans une tentative de me vider l'esprit, de me rapprocher d'une forme de calme et de sérénité, j'ai voulu glisser vers le rien. J'ai commencé à m'asseoir tous les jours en silence. Un matin, en roulant dans une zone industrielle au bord d'une autoroute, j'ai regardé par la fenêtre. J'étais fasciné, et étrangement apaisé. J'ai voulu revivre cela près de chez moi. En partant de mon appartement et en avançant dans la même direction, jusqu'à la limite de l'espace périurbain, j'espérais retrouver cette sensation.
En réalité, les pensées ont commencé à prendre encore plus de place. Parce que je n'étais plus en train de filtrer constamment les stimuli, j'étais plus présent à ce que je repousse habituellement dans un coin de ma tête ou de mon corps. Plus à même de remarquer les petites choses aussi : un brin d'herbe sur un trottoir, un chemin de terre, une fissure dans un mur... Dans ces espaces dépeuplés, parfois décrépis, un détail pouvait revêtir une importance capitale, tout simplement parce qu'il avait la place d'exister.
Je n'ai pas capturé d'instants décisifs. J'ai été attentifs aux moments où mon état intérieur semblait s'imbriquer avec une certaine configuration de l'espace. C'est là que j'étais en mesure de dire « oui », même s'il ne se passait rien, parce que je vivais un moment avec moi-même. En cherchant le vide j'ai trouvé l'espace de voir. De voir ce que la ville préfère reléguer là où le regard ne se tourne pas. De voir ce qui se passe en moi, ce que j'essaye de repousser loin derrière les murs fragiles et fissurés de mon ego.
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